“Igual no ha sido buena idea“. Ésa ha sido la frase de aliento con la que Ratatouille me “animaba” esta mañana a ir, por primera vez, en bici a la oficina. Por supuesto, acompañada de sonrisa jocosa y brillo malicioso en la mirada. Lo cual no deja de ser gracioso por sí mismo, si tenemos en cuenta que es él quien me ha empujado (poco menos que literalmente) a que lo haga y hasta me ha regalado la bici, el timbre y el candado 
El caso es que ahí estaba yo, en medio de Noviciado, con una bici de esas enanas que son plegables. Una, que es pequeñita de serie, encaja más o menos bien en un invento tan chiquito pero, lo cierto es que, cuando lo veo desde fuera, me siento como un payaso de circo en un monociclo, a punto de hacer malabarismos con las bolas.
A esto, hay que sumar mis utensilios de “mujer-del-siglo-XXI”, véase: portátil, bolsa del gimnasio, táper de comida -con el riesgo de volcado que supone-. Todo esto, metido como un tetris en una mochila que me desequilibraba. Cara de póker y sandalias, que es verano.
Por ser el primer día, hubiera preferido que se parara el tráfico y que nadie fuera a trabajar ni al cole ni a ningún lado; lo que viene siendo, que congelaran Madrid para mí (igual tenía que haber ensayado este finde, como me sugería Nuria). Pero claro, a perro flaco todo son pulgas (lo de flaco no me define pero valga el dicho) y, nada más girar la esquina, me he encontrado a una amiga. “¡¡Pero bueno, qué feliz vas, jajaja!!“. No, me temo que no, era “medio feliz” hasta que te he visto y ahora me da apuro, vergüenza y quiero un camión para esconderme detrás.
Semáforo en verde, enfilo con desparpajo y contundencia la calle La Palma y, oh, horror, a media calle ya no tengo energía. Lo debe haber notado el primer chico que me ha comentado “vamos, vamos, con energía“. Cabrón, súbete tú y me lo cuentas. Mucho más gracioso el coleguita que 3 minutos después me ha gritado: “¡guapa! ¡más bici y menos falda!“.
Con ese ambiente, por lo visto, festivo, llego a Fuencarral y, gracias al Dios de las bicicletas, todo es cuesta abajo y no he tenido ni que pedalear. Un paseíto, vamos. Mango y Zara abiertas de par en par: coño, las 10, llego tarde.
Montera la he bajado detrás de dos motos de policías. He constatado que no cometía ninguna imprudencia (ir por una calle peatonal, no llevar casco, no llevar chaleco… eran cosas que me preocupaban un poco) y me he venido arriba. Cruzo la Puerta de Sol, subo Espoz y Mina (sí, voy en sentido contrario pero ¿qué soy? ¿peatón o vehículo?), llego a Santa Ana y todo vuelve a ser cuesta abajo.
Dos minutos más y ya había cruzado la calle Atocha y estaba en Antón Martín. Fácil. En ese momento, vendería mi madre por un vaso de agua. Subo a la oficina relamiéndome al pensar en el dispensador de agua fría, arrastrando mi minibici. Risas, comentarios, aplausos… veo que nadie confiaba en mí cuando dije que lo haría. A ver, Myriam, busca un sitio para “aparcar”. Genial, un hueco entre el fax y el poto de dos metros.
Y entonces, aunque parezca mentira, ha venido lo peor. La espalda empapada al quitarme la mochila y un calor insoportable, nadie diría que el aire acondicionado está puesto, ¿estaré menopaúsica?. Agua, agua, más agua… qué sofoco.
Ya es oficial: soy una moderna.
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